Cuentos de Marí

Vanidad de vanidades y todo es vanidad

2008-08-20T00:35:00.003+02:00

Vanidad de vanidades y todo es vanidad.....

Reflexionemos: ¿Que entendemos por vanidad?

El querer tenerlo todo, el querer saberlo todo, controlarlo todo, aprovecharse de todo. ¿Entonces podríamos entender la vanidad por un sinónimo de egoísmo o lucro personal?....no lo creo, abramos los ojos, la vanidad siempre se ha tomado como algo malo.....es hora de cambiar....

El ser humano es humano por su razón y por sus sentimientos así por su capacidad de crear...observemos la razón de poder hacer todo esto....

El ser humano utiliza la razón para conseguir lo que necesita.
El ser humano utiliza su creatividad natural para conseguir las cosas que quiere.
El ser humano tiene sentimientos gracias a que es creativo.

¿Sacáis la conclusión? toda la naturaleza del ser humano viene dada por su capacidad de conseguir lo que quiere....en otras palabras....su vanidad....

EL SER HUMANO ES PURA VANIDAD, el génesis del pensamiento podríamos estructurarlo así entonces:

1- El ser humano es vanidoso.
2- El ser humano es creativo por que es vanidoso.
3- El ser humano es pasional, por que se emociona de las cosas que es capaz de crear
4- El ser humano reflexiona antes de hacer las cosas pasional mente, por lo tanto es racional.

Pura vanidad...todo es vanidad....vanidad de vanidades y todo es VANIDAD.... pensémoslo mejor antes de entender la vanidad como algo malo.

Y esto me lleva a situarme en una nueva (que yo sepa) posición filosófica, tratando la posición kantiana/aristotélica/descartiana sobre que la razón es superior a la pasión, como falsa y sobreponiéndome a la posición nietxscheana sobre que la pasión es superior a la razón, que en efecto lo es, pero no mas que la vanidad.

Opinad por vosotros mismos.

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El regreso a casa

2008-08-18T16:16:00.007+02:00

Con decisiva cautela, mire mi retrato. Algo en mí, parecido sentir pena, por aquella imagen tan perfecta y tan joven de mi mismo, que no se parecía en absoluto a mi aspecto actual. Aquel salón barroco estaba completamente conquistado por el polvo. El piano, un magnifico ejemplar kawai de madera de cerezo, yacía en medio de aquella muerta habitación, como un espectro convertido en piedra. Aquel sentimiento de pena volvió a fluir de una parte interior mía, al recordar las horas muertas que había pasado delante de aquel magnifico instrumento. Me pasee lentamente por los polvorientos libros, yacientes en las estanterías, recordando las tramas de todos aquellos que había alcanzado a leer...cuanto me hubiera gustado poder leerlos todos. Algo llamo fuertemente mi atención, en la gran mesa de aquel salón comedor, se encontraba un enorme libro, abierto por una de sus innumerables paginas...20 años habían pasado desde la ultima vez que había estado en esa casa, veinte años y aquel libro, el ultimo libro que alcance a leer seguía allí, intocable y abierto por la pagina 557, como si esperara que algún ser leyera de nuevo sus polvorientas palabras.

Alcé de nuevo mi cabeza para contemplar el retrato y esta vez me di cuenta, de lo mal conservado que estaba. La pintura, que yo la recordaba brillante y suprema, había pasado a ser una mezcla de colores desteñidos, como si una gran cortina blanca translucida tapara el cuadro. Di un último vistazo a aquel salón barroco, y me decidí a recorrer el resto de la casa, la cual había guardado mi infancia durante más de 20 años. La primera habitación que encontré a mi paso, fue la de mi hermana, Eva. No sabía nada de ella, desde que aquello paso. Una enorme melancolía, superior a la pena que había sentido a escasos momentos, recorrió mi cuerpo y mente a una velocidad alarmante. Temeroso conseguí tocar el picaporte de aquella puerta de madera blanca, con volutas y adornos, al mas puro estilo barroco. La habitación, como el salón comedor, estaba impregnada de polvo por todos los lugares. En el suelo yacía una muñeca con un vestido blanco, y sus vísceras, hechas de porcelana, estaban esparcidas por todo el suelo de aquella habitación, que me causaba tanto ardor por el pasado. No pude contenerme mas, una lagrima plateada salio de mi rostro y cayo en el suelo polvoriento impregnado de las vísceras de aquella desmembrada muñeca. Salí a paso rápido de aquella habitación por temor a derramar mas lagrimas. Las demás habitaciones de la casa, no tenían nada de especial. La que en un tiempo fue mía, estaba vacía y como todas las cosas de allí, consumida por el polvo.

Cansado de recorrer la ancestral casa, me dirigí al lugar que en tiempos remotos, me había gustado pasar allí ratos larguísimos contemplando lo que me rodeaba: el jardín. Este, situado en la parte trasera de la casa, estaba descuidado. La hiedra había consumido todo lo que alcanzaba a consumir, incluidas las paredes de la casa. Me senté en el banco mas cercano que vi, y mire lo que me rodeaba. Mi atención se fijo en algo que no recordaba, una puerta metálica, negra y como todo en ese espléndido lugar, consumido por la hiedra. Me levante con el fin de informarme de lo que había detrás de esa puerta. Me quede paralizado ante tal paisaje, varias sepulcros, se alzaban tras la verja negra, que rodeaba a la puerta, describiendo un paseo espectral digno de los mejores cementerios que había visto. Ansiadamente abrí aquella verja, y me dispuse a observar más de cerca aquellos sepulcros. El corazón se agitaba al leer cada uno de los nombres que allí leía, eran todos los miembros de mi familia, cada uno con el que había compartido mi vida, estaba allí enterrado en aquella casa, que ahora tenia un aspecto mucho mas oscuro que antes. Abatido por la pena, caí al suelo, con la cara empapada por las lágrimas que surgían de mis ojos al recordar a todos aquellos parientes muertos. Levante levemente la cabeza para ver el último sepulcro que me quedaba por ver. Este tenía un tono un tanto más grisáceo que todos los demás y aparentaba ser mucho más viejo. Respire entrecortadamente al leer aquel espantoso epitafio. Unas insignes letras de plata escribían delicadamente mi nombre completo en aquel grisáceo sepulcro. Ya nada afirmaba lo contrario: había muerto, antes que todos los demás. Mire hacia la puerta de aquel cementerio. Un hombre, que llevaba una larga túnica negra y un sombrero de copa, me miraba esperando. Al verme levantarme el hombre, con calida voz dijo: “¿Vamos?". Al oír sus palabras, asentí levemente con la cabeza y me dispuse a seguirle, con el rostro empapado en lágrimas.

El ángel de Grief.

2008-08-18T04:03:00.006+02:00

Llegó despacio, como si temiera lo peor, y cuando tocó el mármol se derrumbó como se cae un árbol que ya ha sido talado. Allí se quedó yaciente, llorando, y sin suplicar, pues no hay nada que suplicar al que todo se lo lleva.

Sobre un frío lecho de piedra yacía. Los sollozos de su llanto me angustiaban, era como si con cada exhalación hiciera temblar la tierra y el alma con cada movimiento de su delicado cuerpo. Parecía un hombre joven sacado de algún museo de piedra. El cabello era rizado y del color del oro, lo llevaba recogido sobre unas flores, o algún otro tipo de adorno sacado de otra era. No pude ver sus ojos, ni la expresión de su cara, pero debía ser la viva imagen del dolor. Cayó postrado sobre el féretro de piedra, derrumbado por la muerte que parecía llevárselo a él junto al cuerpo de lo que hubiera dentro. No era humano, sobre sus hombros se alzaban unas alas blancas, enormes y emplumadas, vestía una túnica romana, también blanca, atada con un fino cordón dorado. Parecía un adorno navideño, demasiado triste para la época. Sus sandalias de tiras de piel de cerdo, y sus venas que reflejaban algo parecido a la humanidad. El susurro de su llanto era el sonido más triste que nadie puede emitir. No era humano, pues me inundó con su tristeza, y desde entonces estoy llorando.

Me quedé un rato allí bloqueado, inmovilizado por aquel sonido y tal vez por la surrealista escena; Bajó otro ángel, y digo bajó, porque de repente pasó de no estar a entrar en la escena como si viniera de algún sitio superior. Era negro y aún más bello que el anterior, tenía el pelo oscuro como la noche cerrada y cubierto de estrellas, una túnica negra azabache y un cordón plateado asido a su cintura. Sus ojos reflejaban oscuridad, pero tintineaban como las estrellas en la noche en un frío resplandor que alcanzaba a todo lo que observaba. No habló, pero pudo verme. Pude sentir como su mirada se clavaba en mi alma. No dijo nada, no sonrió, no hizo ningún gesto. Tendió sus manos delicadas como la del ángel blanco pero cubiertas por una gasa negra que parecía poder capturarlo todo. El ángel Blanco resplandeció y desapareció. Ella me observó, tal vez juzgándome, tal vez … no se porque me miraba, sentí pánico, ilusión, amor, miedo, y tristeza. Y ella desapareció. Pude sentir sus dedos acariciando mi alma con una mano invisible, fría como el hielo y cálida como la noche temprana de verano. Su aliento alrededor de mi cuello, como una premonición de un futuro exento de cualquier cosa que conociera y de cualquier ser con el que me hubiera encontrado. Sentí la desesperación y la agonía, antes de caer al suelo, sentí un dolor enorme. No era físico. Me dolía el alma.

Cuando desperté todo aquello había desaparecido y mi llanto sucumbió a los ruegos de los extraños que me rodeaban. Alguien había muerto. Todos suponían que yo lo conocía pero no era así, yo no sabía quien había muerto. Me vi envuelto en un entierro tal vez más triste que la propia muerte y menos glorioso que la vida. Se enterraba a una mujer amada por el pueblo y sus hijos y conocida por nadie. Sobre su féretro una lápida yacía susurrando su nombre, y un ángel mediocre la aguardaba esperando que aquel niño romano volviera.

No pude salir de roma en varios meses, pero volví a aquel cementerio a cuentas de ver al ángel Blanco, muerto, yaciente, desconsolado, en un instante en el que su alma se fundió con la piedra. Con él yacía lo único que había amado. El único amor humano que hubiera sentido. Emilyn Story decía la inscripción.

Busqué a la muerte en todos los funerales que se ofertaron en los meses que pasé allí, pero no quiso asirme con su presencia, y aún sigo preguntándome porque la vi.

Mayeutica (名前護)

2008-08-16T14:12:00.002+02:00

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Caminaba Dormida

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Caminaba dormida por las lagunas del miedo
inspirada en mi profunda y eterna soledad,
hablando de creencia con mi mente hirsuta,
luchando con ella para algún día despertar.

Abandonándome ya mis fuerzas,
corría por la oscura cristaldad,
mis pies sangrantes, lágrimas lloraban,
embarrando el oscuro pozo de mi pensar.

Sorda por el estrépito sollozo,
no oí hablar al sol luciente,
cavilando en los tristes valles de la crueldad,
mi voz se oyó gritar, todo ensordeció,
sólo yo, sólo yo me oí gritar.

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Monotonía

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Andaba a ritmo de reloj,
por los verdes, verdes jardines,
cantaba una monótona canción,
estudiaba una misma letra,
escribía en un solo color.

Miraba siempre al frente,
dormía pautas contadas,
rezaba, lloraba, lloraba.

Reía a las tres de la mañana,
soñaba a las dos de la tarde,
comía a las cinco cansada
bebía blanca agua, agua.

Por las tardes escribía,
por las mañanas estudiaba,
y poco a poco mi vida,
en un tic-tac descansaba.

Continuo y prematuro,
activo y desolado,
monotonía callaba,
ya sólo, sólo lloraba.

Sharí I

2008-08-14T03:34:00.000+02:00

Los vampiros somos inmunes a la enfermedad y al dolor. No sentimos pena ni remordimiento, tampoco hambre. No, Sergio, tranquilo, no nos alimentamos de humanos. Llevamos muchos años viviendo entre dos mundos, el vuestro, el que conocéis, y aquel del que no sabes nada porque aquí no existe. Ese al que llamas el lado oscuro. Nuestra existencia sólo tiene un objetivo, y vivimos para ello, aunque también es cierto que en algún momento nos hemos desviado. No podemos morir, porque no estamos vivos, así que te voy a pedir que dejes de intentar matarme. Llevas tres años persiguiéndome, buscando una victoria para una noble causa que no existe. Ya estoy cansada de ti, entorpeces mi trabajo, si vuelves a intentarlo seré yo quien te mate.

La habitación permanecía en silencio a la luz de la noche. Sergio ignoraba donde estaba, parecía algún tipo de ático o desván. Un palomar lleno de polvo y objetos rotos. Sharí, la misteriosa mujer que hacía unos pocos segundos hablaba, miraba hacia el exterior a través de un ventanal con las celosías rotas. Tenía el cabello muy liso de un color castaño y extremadamente largo, que la brisa de la noche agitaba levemente para darle forma. Su piel era pálida como la luna, y sus ojos tenían el color de la miel de flores, inusualmente grandes y perfectamente definidos con una línea natural negra, que parecía enmarcarlos. Realmente tenía los ojos más hermosos que Sergio hubiera contemplado, eran húmedos, brillantes, inasibles y al mismo tiempo podían dejarte paralizado de una sola mirada. Cuando te miraban fijamente, podías sentir como te hundías en un mar de profundidades negras, era como contemplar el infinito a través de una ventana. Era perfecta en toda ella, su cuerpo esculpido en piedra, como si algún artista romano se hubiera tomado la molestia de crearla, inalterable, y terrible al mismo tiempo. Siempre llevaba una falda larga que parecía hecha de un conjunto de gasas y sedas. Un corpiño con tirantes dobles que le cubría el tórax dejando siempre un espacio vacío sobre la cintura, por el que se vislumbraba su ombligo, adornado con un zafiro engarzado en oro blanco. Una fina blusa de seda transparente, cubría su cintura por atrás abriéndose en el pecho y separándose en los hombros. Y su chaqueta. Siempre, entallada y larga, siempre negra… Sus manos blancas, con las uñas largas, y sus pies blancos, y siempre descalzos. Y su collar plateado que terminaba en un símbolo que Sergio nunca pudo identificar. Era perfecta. Labios perfectos, ligeramente coloreados en comparación con la palidez de su cuerpo, pero cuando la abría podían vislumbrarse dos colmillos con forma distinta a la normal. Más largos y mucho más afilados. Sergio no sabía si era un monstruo o un ángel, pero tenía claro que era diabólica y que tenía que matarla.

Antonio

2008-08-10T02:46:00.002+02:00

Antonio era un niño Español que creció viendo la tele en color, historias de niños americanos que van al cole con un coche molón, que forman grupos, clases sociales, en función de los dotes que dios les dió.
Pero Antonio pensaba que así no sería cuando creciera, en su habitación se metería y con las tinieblas hablaría, dragones buscaría y el fin del mundo conquistaría aunque no existiera, al mundo, la imaginación perdida devolvería y la cultura olvidada recordaría.
Y Antonio creció, diferente era todo a su alrededor, los niños y las niñas llevaban todos ropas de color, pantalón vaquero, joyas, baratijas, tatuajes, piscinas, que horror!
Maniquíes sacados de las rebajas que insultaban a la luz del sol, con su falsa perfección y su estupidez, pues sus mentes vacías parecían.
El instituto era una jaula de la que no poder escapar, no había populares, ni empollones, ni quáter back.
¿Qué era el béisbol? Tan si quiera había jugado al fútbol en su vida, no había nada de lo esperado, solo un montón de personas con granos, alumnos con pieles lisas, y otros con pelos largos, camisetas negras, uñas de colores, pijamas de moda, bermudas, gorras, música horripilante, no había nada, sólo un montón de adolescentes sacados de una pesadilla del dulce sueño de unos padres ocupados y desocupados, videoconsolas de colores, zapatillas o zapatos, botas altas y niñas mal pintadas. Que horror!
Aquello era triste y lúgubre, como la ciudad que construían a base de hormigón; y Antonio se hizo gótico y con su capa y su faldón, salió a la calle en busca de emoción, de gente que en el fondo de su más tétrica habitación tuviera una novela que no fuera superPOP, escuchara música variada, vistiera diferente, o se alzara a voz en grito por una época pasada, por un romanticismo muerto y eras olvidadas.
-Antonio porque siempre vistes de ese color? – su compañera de clase más pija que un lladró, le inquiría con estúpidas preguntas y su pelo recogido, con su mona estética y sus pulseras, con sus complementos y faldas de continuo, con sus labios de marfil y su lengua de doble filo.
- No lo puedo soportar más! - Pensó Antonio en su lúgubre despacho mientras observaba unos dibujos de dioses chinos.
- Esto no es real - Y entonces fue, cuando en la oscuridad de su habitación, pensó en el suicidio, oyendo una lejana voz.
- Temer a la muerte es la mayor estupidez del mundo, pues lo único que sabes cuando naces es que vas a morir –
El no quería suicidarse pero soñaba con ello, - era cobarde? - No.
Solo fue una elección, eligió la vida, aunque sea en blanco y negro pintada de technicolor. Con sus risas falsas y sus modas pasajeras, y así de luto por su soñada muerte vivió y creció, A la universidad fue, y tras veinte años de carrera o más, obtuvo un título que de nada le servía, a los cuarenta y cinco se independizó.
Pero de cuando en cuando, vuelve a su oscuro despacho en la noche eterna, y sueña con todo lo que no existió, con el mundo irascible que se le escapó, en los cerebros huecos de su generación, y contempla a sus amigos como pin y pon formando parte de esta maqueta de la que nunca se ha esperado nada. Y recuerda el nombre de su generación, y lo entiende todo, en cada rostro de su edad que ve pasar, naranjitos y madonas de plástico o almidón, cortesanas y bastardos, reyes e hijos de puta, todos, todos son esa generación.
La generación X, la generación vacía, y nada se puede esperar de ellos porque nunca existió. Y despierta otra vez en su despacho y tiene diecisiete años y en la mente la idea de una soga del siglo XVIII.
- No!
El suicidio no fue su elección.
- Pero esta pesadilla, en la noche seguirá, en un mundo vació al que yo solo puedo cambiar!
Y esa será su labor.
- Cambiaré el mundo oscuro de los que visten de color!

Índice de Pensamientos

2008-01-10T01:13:00.001+01:00

Aquí entra todo tipo de reflexiones sociales, psicológicas, filosóficas ...

- Vanidad de vanidades y todo es vanidad. (Suitai store)

Hacerse escritor habitual de los Cuentos de Marí

2008-01-06T01:32:00.000+01:00

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1) Se establecerá una lista de espera que se configurará en orden riguroso de la llegada de los mails.
2) Los permisos de publicación serán válidos durante diez días, y una vez caducado, los post publicados por el escritor permanecerán en la web, salvo petición expresa del mismo.
3) Una vez caducado el permiso puede renovarse, bien automáticamente, con permiso expreso del escritor, bien por sistema de listas de espera, dependiendo del número de escritores que halla.
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8)Estas bases están abiertas a problemas futuros que serán tratados en su momento
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Marie Store.

Índice de Historias inconclusas

2008-01-05T14:30:00.001+01:00

A los que sufren:

- Sinopsis (Marie Store)

Sharí:

- Sinopsis (Marie Store)
- Shari I (Marie Store)

Índice de Cuentos

2008-01-04T14:27:00.002+01:00

- Antonio (Marie Store)
- El Ángel de Grief (Marie Store)
- El regreso a casa (Suitai Store)

Índice de Poesía

2008-01-03T14:14:00.000+01:00

Poesía de Hoy:

- Química cuántica para un Poeta (名前護)
- Mayeutica (名前護)
- Londres en el 2004 (名前護)

Orden del Blog

2008-01-02T21:55:00.000+01:00

Inicio: Lo que se ve, bienvenida, normas ...

Cuenos: Relatos, Cuentos ...

Historias Inconclusas: Historias que se empiezan para que se vayan terminando, comentando, critiando entre todos..... Ánimo participad!

Poesía: Pues eso. Poemas de todos los autores de todas las épocas.

Una vez tuve un sueño

2008-01-01T21:19:00.003+01:00

Una vez tuve un sueño ...
Contar cuentos, relatos, Poemas, compartir teatros, conocer gente interesada en la creación literaria, simplemente por el amor a la creación ....

El resultado de este sueño es este Blog.

Bienvenidos ... Todos sois libres de participar y crear, sugerir y corregir, opinar y construir. Si quieres ser escritor habitual de los cuentos de marí, ponte en contacto con Nosotros. Si quieres participar de forma ocasional, sólo tienes que dejar tus comentarios.

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